B28

Estoy cansada de conjugar el verbo tocar en pasado cuando te pienso, 

el presente se me queda corto]

y el futuro no me consuela. 

A pesar de que nunca te lo dije, en aquel momento en que llegaste el mar engulló la esperanza y empecé a verlo todo de color azul. Y mataste a mi musa, pero no me importaba. Comencé a saber lo que es la necesidad de llenarme los bolsillos de besos y caricias, la importancia de mantenerlos en silencio hasta estar sola y mi miedo a desgastarlos. 
Quién me iba a decir que mis sentimientos acabarían en esta absurda dicotomía respecto a los trenes y que por fin comprendería el lado poético de una despedida en un andén. 
Aprendí que con los pies fríos y la cabeza caliente no se piensa bien y es muy fácil acabar haciendo daño. Que tus besos reconfortan igual en invierno que en verano pero menos que tras un tiempo sin abrazarme. 
Sabes que agotaría mis pupilas ahogándolas una y otra vez en tus ojos durante otras doce efímeras eternidades en lo que compartimos aliento.